Шторм в сковородке

- Не подходите ко мне, а то как плюну! - злилось на сковородке раскаленное Масло.

Не внимая этим просьбам, в его жаркие объятия ввалился мелко порезанный Лук.

- Ш-ш-ша!.- сказал лук и быстро начал менять цвет. - А ш-ш-што, так даже лучш-ш-ше, - он внимательно оглядел себя. - Теперь никто не будет сочувственно плакать при виде меня! Взгляните, каков: красив, загорел и ароматен! Я — король этой танцплощ-щ-адки! - приплясывал он, поворачиваясь из стороны в сторону.

- А вот и я! - грубо прервала монолог тертая Морковь, обрушившись на него как оранжевый снег на голову.

- Ты кто такая? - сразу закипел он.

- А ты кто такой, чтобы спрашивать, кто я такая? - безо всякого разрешения перемешиваясь с ним, нахамила Морковь.

- Я король... к-к-к-к... - задыхаясь от сладкого запаха и теряя себя как личность, заикался оранжевый Лук.

- К вам можно? - ярко-малиновое зарево упало на испуганных жильцов сверху и представилось: - Свеклана Буряковна.

Бесцеремонно вмешавшаяся деревянная лопатка временно лишила всех дара речи.

- Х-х-х-х-ха! -плюхнулось на эту слившуюся массу что-то красное и влажное.

Захлебываясь в томатном бреду, овощи продолжили выяснять отношения.

- Это моя жилплощадь! - утверждал малиново-оранжевый Лук.

- Да кто ты такой? - продолжала хамить Морковь.

- Ребята, я краснею за вас! - переживала Свеклана Буряковна

И лишь помидорная кашица бормотала какие-то мантры, расслабляя всех собравшихся. Было уже совершенно непонятно, где кто: лук, где морковь, а где помидоры.

- Господи, когда же все это закончится? - крикнула одуревшая от их споров старая скороводка. - У меня от вас уже температура поднялась!

- Горим! - заорали спорщики.

- Воды... - слабеющим голосом пропищала раскрасневшаяся Морковь.

- Пщ-щ-щ-щ! - обрушившийся горячий водопад вызвал настоящий шторм.

Клубы пара взвивались над сковородкой, все в ней кипело, шипело и рвалось. В этой стихии всем было уже не до выяснений, кто в доме хозяин.

- Ребята, нам всем крышка! - вдруг завопил Лук.

Наступил полный штиль. Глядя через прозрачную стенку своей стеклянной тюрьмы, никто уже не хотел ни о чем спорить. Овощи окончательно размякли и смирились со своей судьбой: стать частью борща. И лишь старая сковородка, еще не остыв после пережитого шторма, мечтала о том, чтобы на ней готовили только завтраки:

- Эти яйца, они такие солнышки! От них у меня ни разу не болела голова, - думала она.


Авторские права © 2015 — 2024
Надежда Серебренникова (Hope Silver)
Издательства:  Evolved PublishingThurston Howl Publications

HostCMS